egolalìa chiara e tonda

A me piace molto fare opera di scouting letterario. Ordino i miei bei librini tedeschi su Amazon, me li leggo per benino, preparo delle accurate schede di lettura e poi cerco la casa editrice cui presentarli.

Mi piace ed è anche un ottimo investimento per il futuro.

La settimana scorsa ho scritto a tre case editrici tedesche per sapere se avevano già venduto i diritti di altrettanti romanzi. La prima che mi ha risposto lo ha fatto con estrema gentilezza, dopo un paio d’ore. Chiamandomi per nome, mi ha detto che purtroppo il libro è già in traduzione ma che d’ora in avanti mi avvertiranno ogni volta che avranno delle nuove uscite e che si augurano che in una prossima occasione andrà meglio. Le altre due mi hanno risposto subito dopo, sempre chiamandomi per nome e dicendo che per l’Italia si affidano a un’agenzia. Mi hanno invitato a scrivere alla stessa, dicendo che avevo parlato con loro e che loro erano d’accordo con che preparassi una scheda di lettura da presentare alle varie case editrici italiane, qualora i diritti non fossero ancora stati venduti. Detto fatto.

Dopo quattro giorni (non poche ore, quattro giorni) mi è arrivata questa risposta:

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Chi come me è appassionato del Batman anni ‘60 sa che il motto dei boy-scout è essere sempre pronti (i perfettini sabelotodo saranno lì pronti a ricordarci che in latino è estote parati, stavolta li frego). A me i boy-scout sono sempre stati antipatici, ma non è per questo che non sono mai pronta a nulla.

Negli anni in cui ho vissuto in Germania, era una tragedia.

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Ieri sono stata qui:

Ho assistito alla presentazione del libro di una scrittrice (ti)cinese insieme alla sua traduttrice verso il tedesco, a una tavola rotonda sulla traduzione letteraria e all’one-woman-show di una giornalista italiana trapiantata in Germania, ho conosciuto per caso l’autrice di un libro che mi è piaciuto molto e ho passato diverse ore con la mia scrittrice preferita.

La vita è bella.

Per la prima volta in vita mia parlo di un testo che non ho letto, ma non vedo l’ora di averlo tra le mani. Sta per uscire, edito da Einaudi, il libro di Sergio Luzzato L’altro Cristo. Padre Pio e l’Italia del Novecento.

L’autore è famoso per aver difeso Ariel Toaff – docente di storia medievale all’Università di Tel Aviv e figlio dell’ex rabbino capo di Roma Elio – quando pubblicò il suo discusso libro Pasque di sangue, in cui sosteneva che nella celebrazione della Pasqua ebraica una minoranza di ebrei askenaziti avrebbe compiuto sacrifici umani. Viste le numerose critiche che Toaff ricevette, il libro fu ritirato dal mercato pochi giorni dopo la sua uscita.

Senza entrare nel merito della polemica, il fatto dimostra semplicemente che personaggio è Luzzato. Stavolta se la prende con uno dei miti dell’Italia cattolica del Novecento, Padre Pio, e porta delle prove che dimostrerebbero che il frate si procurava da solo le ferite alle mani. Riferisce anche che a Giovanni XXIII si sarebbe detto scettico nei confronti del futuro San Pio e lo avrebbe condannato perché aveva rapporti con le donne della sua comunità,

(io lo avrei condannato piuttosto perché Toto Cutugno è un suo devoto)

mentre Giovanni Paolo I, da vescovo, avrebbe dissuaso i fedeli dal fare pellegrinaggi sul Gargano.

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La solita signora laccata e allergica ai congiuntivi, di cui avevo già parlato qui, l’altro giorno ha detto:

“I’ mi’ marito ha assunto due magazzinieri con contratto rococò, e dire che si lamentano anche.”

No, invece dovrebbero essere contenti, magari al posto della pensione ricevono un bel tavolo Luigi XVI.

(foto che non c’entra nulla col post, ma fa bene al mondo)

Venerdì ho sognato che ero alle Maldive.
Mi sono svegliata con il jet-lag e ne subisco ancora gli effetti.

Oggi ho scritto di là.

Oggi quando sono andata a prendere marlonbrando al nido, l’ho trovato che ballava “Raffaella è mia” su un cubo.¹ Siccome si era sporcato, gli avevano messo una maglietta e dei pantaloni di una bambina, verdolini con dei fiori argentati: sembrava Truciolo.

Una filippina di nome Audrey (che è come un napoletano che si chiama Ambrogio) è andata ad avvertirlo che ero arrivata. Lui mi ha guardato come a dire: “Faccio questo, poi il tuka-tuka e andiamo”, mentre lei è venuta a intrattenermi amabilmente (se avesse parlato filippino avrei avuto più probabilità di capirla). Visto che l’altro continuava con jeté, demi-plié e rond-de-jambe, la bimba, esauriti i suoi personalissimi argomenti, mi ha preso compassionevolmente per mano. Non l’avesse mai fatto. Un uragano le si è scagliato contro in lacrime, urlante e con le braccia tipo mulino a vento. Audrey mi ha lasciato immediatamente la mano, lui mi ha lanciato una delle sue temibilissime occhiate, si è ricomposto e si è avviato da solo verso l’uscita.

Non c’è che dire, marlonbrando è sempre lui.

Sto scoprendo pian piano il piacere di trasformare un commento mio su altri blog o il commento di altre persone qui su Egolalia in un post a sé stante. Mi crogiolo nell’approfondire le riflessioni altrui, anche se poi il discorso prende in genere tutta un’altra piega. Tanto oramai credo di essere campionessa mondiale di salto di palo in frasca.

Con nandina ieri ci siamo lasciate andare a nostalgie da Gerovital, a commenti da fanatiche di un avvinazzato in là con gli anni, e da allora non mi tolgo dalla testa il verso di Farewell Angelina di Bob Dylan: “The triangle tingles and the trumpet plays slow”. È un omaggio di Guccini alla moglie Angela, la madre di Teresa-Culodritto, da cui si era appena separato quando ha scritto la sua Farewell (1994).

(dopo questa foto, io ho detto addio a Robert Zimmermann)

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Non credo di averne granché bisogno,¹ però in questi giorni ho avuto conferma di essere donna. Mi sono sentita come si sentono le altre la domenica pomeriggio, quando i compagni urlano davanti alla tv (o alla radio, come ai bei vecchi tempi) per un passaggio sul filo del fuorigioco o dopo un rigore inesistente fischiato alla Juve. A parte un raro caso di fidanzato fanatico, quella che urla in genere sono io.

Ultimamente ho visto diverse partite di rugby, senza capirci un’emerita mazza.

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